Redonda y esbelta
figura,
la luna romántica y
pura
cual tierno pastor de
estrellas,
que inspira semblanzas
bellas.
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Qué hermoso es mirar
las cosas, desde el balcón del poeta, soñar desde algún cometa, viendo las
cosas hermosas, quizás a la humanidad se nos negó la ilusión, de ver en una
canción, sueños de eternidad, la fuerza de voluntad de vivir con esperanza,
quizás con la fe no alcanza para no ver la verdad, verdad de bosques talados,
de paisajes desolados
de un mundo
congestionado de metal y de hormigón, donde prima siempre el pregón del dinero
cual legado
No existe ya en el
planeta, rincón para establecer, un vínculo de placer, entre el hombre y sus
metas, mis valijas están llenas de sueños sin realizar, de falsas expectativas,
de tantas hipocresías
Si pudiera comenzar,
sin prejuicios otra vida o hacer salir mi escondida capacidad para amar, de
dar, de hablar sin temer, sin temor al que dirán, ser yo, ante los demás sin
nada para esconder.
Tal vez la vida no sea
mas que una bolsa de penas, mas si éstas son ajenas y no me atañen a mí y no
moleste a quien sea portador de una esperanza, la vida sigue y alcanza para
sentirse feliz.
Pero siendo un infeliz
a quien la pena lo invade, la incomprensión del que goza lo hunde mas en su
fosa. ¿Porqué la naturaleza nos dio el don de pensar?, ¿Porqué tanto meditar y
analizar la belleza y no gozar la grandeza de contemplarla y reír, de gozo sin preferir buscarle un porqué a todo,
opacando de ese modo la emoción de vivir.
El sexo no es cosa
pura, por eso es que murmuramos, ante Dios somos hermanos pero tratar con mano
dura es la virtud del que jura triunfar ante los demás, mostrarse tierno jamás
porque es signo de flacura, es por eso
que a oscuras amamos a los demás.
Error ha sido quizás,
de quien nos puso en la tierra, la naturaleza yerra y es por eso que vivimos,
pues paso a paso morimos al no querer aceptar, que la razón de aquí estar es
para amar a la tierra, protegerla y cuidar lo que en ella nace y crece, los
verdes campos, los peces que aún quedan en el mar, los bosques que son pulmones
para poder respirar el mundo con su andar crea energía a montones, el continuo
morir vivir simplemente el existir ¡qué cosa maravillosa! y todos nos empeñamos
y sin piedad destrozamos la realidad misteriosa, de este mundo que habitamos
Pintor ¿qué pintarás
hasta el día final? Orquídeas de cristal, paisajes dementes, ¿qué crearás en tu
mente cuando lo bello se acabe, querrás pintar a las aves o quizás algún
cometa, ¿tendrá sentido la vida sin ninguna fantasía? O tal vez números fríos
cuando los sueños se acaben, ocupen y al fin socaven la masa gris del hastío
¡qué tristeza nos espera! Que tonta es la humanidad cuantos cantos de
hermandad,, tanta mentira exaspera, odio hay por donde quieras, así es la
realidad el hombre teme sentir y decide al fin fingir y en su propia soledad
cuando siente su verdad, al amor le cambia el color fingiendo fingir amor, o
entregarlo en cuenta gotas pues teme
perder las botas y se hunde en su temor,
teme sentir amor pues al sentir siente
culpas, no entiende porqué y resulta que
sería ése el camino de llegar a nuestro destino felices de haber amado y no
haber traicionado los sentimientos del alma.
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