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martes, 12 de marzo de 2013

32 ASÍ SOMOS


Redonda y esbelta figura,

la luna romántica y pura

cual tierno pastor de estrellas,

que inspira semblanzas bellas.

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Qué hermoso es mirar las cosas, desde el balcón del poeta, soñar desde algún cometa, viendo las cosas hermosas, quizás a la humanidad se nos negó la ilusión, de ver en una canción, sueños de eternidad, la fuerza de voluntad de vivir con esperanza, quizás con la fe no alcanza para no ver la verdad, verdad de bosques talados, de paisajes desolados

de un mundo congestionado de metal y de hormigón, donde prima siempre el pregón del dinero cual legado

No existe ya en el planeta, rincón para establecer, un vínculo de placer, entre el hombre y sus metas, mis valijas están llenas de sueños sin realizar, de falsas expectativas, de tantas hipocresías

Si pudiera comenzar, sin prejuicios otra vida o hacer salir mi escondida capacidad para amar, de dar, de hablar sin temer, sin temor al que dirán, ser yo, ante los demás sin nada para esconder.

Tal vez la vida no sea mas que una bolsa de penas, mas si éstas son ajenas y no me atañen a mí y no moleste a quien sea portador de una esperanza, la vida sigue y alcanza para sentirse feliz.

Pero siendo un infeliz a quien la pena lo invade, la incomprensión del que goza lo hunde mas en su fosa. ¿Porqué la naturaleza nos dio el don de pensar?, ¿Porqué tanto meditar y analizar la belleza y no gozar la grandeza de contemplarla y reír, de gozo  sin preferir buscarle un porqué a todo, opacando de ese modo la emoción de vivir.

El sexo no es cosa pura, por eso es que murmuramos, ante Dios somos hermanos pero tratar con mano dura es la virtud del que jura triunfar ante los demás, mostrarse tierno jamás porque es signo de flacura, es  por eso que a oscuras amamos a los demás.

Error ha sido quizás, de quien nos puso en la tierra, la naturaleza yerra y es por eso que vivimos, pues paso a paso morimos al no querer aceptar, que la razón de aquí estar es para amar a la tierra, protegerla y cuidar lo que en ella nace y crece, los verdes campos, los peces que aún quedan en el mar, los bosques que son pulmones para poder respirar el mundo con su andar crea energía a montones, el continuo morir vivir simplemente el existir ¡qué cosa maravillosa! y todos nos empeñamos y sin piedad destrozamos la realidad misteriosa, de este mundo que habitamos

Pintor ¿qué pintarás hasta el día final? Orquídeas de cristal, paisajes dementes, ¿qué crearás en tu mente cuando lo bello se acabe, querrás pintar a las aves o quizás algún cometa, ¿tendrá sentido la vida sin ninguna fantasía? O tal vez números fríos cuando los sueños se acaben, ocupen y al fin socaven la masa gris del hastío ¡qué tristeza nos espera! Que tonta es la humanidad cuantos cantos de hermandad,, tanta mentira exaspera, odio hay por donde quieras, así es la realidad el hombre teme sentir y decide al fin fingir y en su propia soledad cuando siente su verdad, al amor le cambia el color fingiendo fingir amor, o entregarlo en cuenta gotas  pues teme perder las botas  y se hunde en su temor, teme sentir amor  pues al sentir siente culpas, no entiende porqué y  resulta que sería ése el camino de llegar a nuestro destino felices de haber amado y no haber traicionado los sentimientos del alma.

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